Всё время творится странное (если подумать, то не очень). Днём столько тем для записи прекрасных, прям садись и пиши. А вечером всё сводится к старому нытью "хочу водки и огурца". При этом, делать записи днём я могу весьма редко, что и выливается в поток слабоконцентрированного полуночного бреда.
При этом, стараться сохранить что-то из впечатлений дня на бумаге - бессмысленно. Человеку свойственно постоянно сомневаться. И, в итоге, гениальное, написанное днём, вечером будет выглядеть уже скромно и глупо; следующий же день сделает всё устаревшим. Мысль, в принципе, имеет смысл только в момент появления. Дальнейшее чаще всего отдаёт соплежуйством и, по большому счёту, никому не нужно.
Вот так и появляются странные и парадоксальные записи. За излишнюю сентиментальность которых следует винить лишь их автора. Да и его порою жалко - не тот уже.
При этом, стараться сохранить что-то из впечатлений дня на бумаге - бессмысленно. Человеку свойственно постоянно сомневаться. И, в итоге, гениальное, написанное днём, вечером будет выглядеть уже скромно и глупо; следующий же день сделает всё устаревшим. Мысль, в принципе, имеет смысл только в момент появления. Дальнейшее чаще всего отдаёт соплежуйством и, по большому счёту, никому не нужно.
Вот так и появляются странные и парадоксальные записи. За излишнюю сентиментальность которых следует винить лишь их автора. Да и его порою жалко - не тот уже.