...тебя вечно не хватает. Ты то бежишь, ускользая, то останавливаешься - и не обойти тебя никак.
И люди опять-таки эти - каждый в своём потоке. И не желают что-либо менять.
Зато каждый день не похож на другой: пространство, время - всё иначе. И ходим мы тайными тропами, не зная, куда нас приведёт следующий шаг. Реальность течёт и изменяется незаметно и резко. И, идя по дороге, мы всегда можем придти не туда, куда шли, а туда, куда должны идти. Но чаще и чаще возвращаемся вперёд - к цели, сколь бы фантомной она не была.
Да, боль в наших сердцах - фантомная. Мы помним только то, что у нас что-то было - и ничего иного.
Остаётся уповать только на чудо, ибо свершаются чудеса чаще, чем мы о них думаем. Но не верим и не хотим видеть.
Ни одно живое существо не может желать своего разрушения, всё цепляется за жизнь. И человек цепляется - не только за тело, но и за дело. Ищет, находит, теряет, забывает, снова ищет - и так вечность и ещё две секунды. И вырваться из круга нельзя, потому что не круг это, а сфера. Остаётся лишь биться головой о потолок её, в надежде вырваться и разбить оковы. Потолок или голову - не важно: всё это лишь условия в неповторимом уравнении.
Писать в последнее время как-то легко. Видимо, пишу чушь, исполненную самого что ни на есть театрально-переходного драматизма. Пусть будет.
И люди опять-таки эти - каждый в своём потоке. И не желают что-либо менять.
Зато каждый день не похож на другой: пространство, время - всё иначе. И ходим мы тайными тропами, не зная, куда нас приведёт следующий шаг. Реальность течёт и изменяется незаметно и резко. И, идя по дороге, мы всегда можем придти не туда, куда шли, а туда, куда должны идти. Но чаще и чаще возвращаемся вперёд - к цели, сколь бы фантомной она не была.
Да, боль в наших сердцах - фантомная. Мы помним только то, что у нас что-то было - и ничего иного.
Остаётся уповать только на чудо, ибо свершаются чудеса чаще, чем мы о них думаем. Но не верим и не хотим видеть.
Ни одно живое существо не может желать своего разрушения, всё цепляется за жизнь. И человек цепляется - не только за тело, но и за дело. Ищет, находит, теряет, забывает, снова ищет - и так вечность и ещё две секунды. И вырваться из круга нельзя, потому что не круг это, а сфера. Остаётся лишь биться головой о потолок её, в надежде вырваться и разбить оковы. Потолок или голову - не важно: всё это лишь условия в неповторимом уравнении.
Писать в последнее время как-то легко. Видимо, пишу чушь, исполненную самого что ни на есть театрально-переходного драматизма. Пусть будет.