Я действительно люблю писать всякую хуйню. Лет через 5-780 это, возможно, кто-нибудь прочтёт. И мне потенциально станет стыдно. Но неебёт - стыд та же глупость, что и вина.
Вот хочется создать что-либо. Но сам я не котирую себя как творец, что уж говороить об окружающих. Это как сеть-Матрица. Мы все в ней, и все подчиняемся Правилам.
Не ебёт. Хочу писать так, как некоторые рисуют. Чтобы с блекджеком и шлюхами. И чтобы каждый мог что-нибудь зачерпнуть из источника, пробитого мной.
И денег хочется, но даже не так, как славы книгам. Чтобы люди читали и заставляли читать других. Это всё утопия, глупая и грустная. Потому что и строчки в день не выходит и все "нетленки" написаны до меня. "Мёртвые души", "Братья Карамазовы" - что ещё сказать можно? Но опять не в этом дело. Писать можно только то, что само хочет быть написано. Это как раз то, что называют вдохновением. Мой дар болтологии в данном вопросе напарывается ещё на одну проблему.
В итоге судно потенциального таланта идёт ко дну.
Не написать, не рассказать, как то бывает
Когда мечта мечтою оживает
Когда любой читатель забывает
Что мир единственный реальным лишь бывает.
Жалко и себя и содержимое головы - пустое, глупое чувство. Завтра на работу 7.30. Это то, что я умею и люблю. Да, пожалуй люблю.
Удачи тем, кто это прочитает. И неудачи мне. Ибо каждая неудача - лишь чёрточка на моём прицеле. Пристрелка только началась.